Para ser honesto (Un café en la mañana - UCELM)

Salvador pensaba en todas las cosas cambiando a su alrededor, las ideas de libertad, de creación, su vida bohemia, su forma de ser. Miraba los dibujos pintados, las cartas, los poemas, las pinturas.

-Cómo puede la gente querer ser ordenada con sus cosas; pensaba.

-Si en el caos está la creación; reflexionaba, mi cuarto es mi mundo.

Mi cuarto era mi única realidad. Solía pensar que las cosas definían a sus dueños, con sus gustos, con sus sueños, con sus ilusiones, con sus ganas de vivir tan complicadas y esas extrañas ilusiones que viajaban –volaban y flotaban- a mi ventana, pasaban raudos por el aire frío de mi mundo y llegaban a excitar esos huesecillos tan chiquitos, tan diminutos, tan tranquilos y tan despiertos, que tenía en el oído.

Pero el maldito sentimiento humano, esa estúpida costumbre de ser un ser humano de querer entender todo hasta tus sentimientos, una tarea tan tonta como banal.

- ¡Bah, que idiotez! Arruinar esta noche pensando en ella; exclamó con un ademán de sus manos delgadas y sus yemas partidas por los trastes de la guitarra.

- ¿Pero si solo lo hiciera por esta vez? Nadie me ve, hasta me la puedo correr pensando en ella. No, otra vez con la misma huevada, no. Pero es que…

La médula se me entibiaba pensando tal vez en su saliva, en sus labios, en su sombra solamente; y yo era un patético que había dejado ir a lo último de insanía que podía mover estas agujas al revés.

Así en estas noches de furor yo le escribía:

 

Para ser honesto

Contemplo el marrón de tus ojos

Y entiendo el infinito del cielo

Una acera gris se convierte en oro

Y los sueños pueden partir en vuelo

 

Me traes desde abajo con tu risa

Y me dejas caer en tus cabellos

Te gusta hacerme tu enemiga

Aunque sucumbes en mis sueños

 

Y el tiempo que ya no existe

En ti no es más que un suspiro

Suspendido en un beso yo quería

Dejarte dentro del aire que respiro

 

Como será que llenas mi vida

Que no comprendo las palabras sinceras

De algún buen hombre que me mira

Y me pide el tiempo con ironía

 

Y otra vez sigo en el marrón de tus ojos

Forma fresca y beso robado, no eres

Más bella, sino, cuando me enojo

Dejas que me muera, y me quieres

 

Aprende, aunque sea un momento

Si me quejo de las pesadillas

Me dirás que no tenga miedo

Que me dejas dormir en tus rodillas

 

Eso puedo yo, y eso mismo,

Porque el escribidor…también es un ser honesto…

Aunque cumpla tus deseos, y se quede sin suspiros

Y aunque se acabe el mundo en un te quiero.

 

Podría llegar a entender alguna vez porque no soy como los demás y porque no me contento con tan poco, por qué; sí, es cierto, la ignorancia es felicidad. Cuanto me hubiera gustado no tener el bicho de la curiosidad destruyéndome por dentro y carcomiendome las entrañas tan venidas a menos por la comida chatarra, la gastritis atrófica y alguno que otro golpe, que, por éstos, mis días, no me faltaban.

Mis días sobran, mi sorna sobra carajo.  

-Como un domingo en la mañana, si no te has metido una buena tranca, no sirve de nada despertar; pensaba.

-Total, tenemos millones de neuronas, algunas de ellas serían capaces de pagar las cuentas y darte de comer, a lo mejor y podemos hasta terminar el puto libro.

-Sí, es cierto a lo mejor hasta podemos terminar el libro de mierda que tienes en la cabeza.

- ¿Pero con quien chucha estoy hablando?; Salvador se rascaba la cabeza como un signo de inconformidad, como nerviosismo.

-Déjate de huevadas, estás hablando conmigo pues mierda ¿con quién más?; Salvador se miraba de reojo ante un espejo. Nunca le habían gustado tanto los espejos, y menos en las noches.

Yo, siempre yo. Me creían muy cerrado, retraído, hasta extraño, quisiera tenerlos de frente, a ellos, a esos que van de traje, que viven sus vidas tan complicadas.

-Complicadas y vacías; se decía a si mismo Salvador.

- ¡Ya cállate carajo!

Hubo un mundo de silencio, en ese minuto.

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